作者：李永刚

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        年味，不是一种味道。

        年味，就是一种味道。

        年味，是来自于“年”的一种味道。

        年的味道就在于“过年”。一个“过” 字，包含了沧桑人世的千种滋味；一个“年” 字，包含了风雨岁月的万般感受。

         “年”因为要“过” 而生出了千种滋味，万般感受。

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        年的味道，是一种深长醇厚的味道，能看到，能尝到，能早早地感受到。

        进入腊月，年味便在不知不觉中弥漫在大江南北的村落里，散发在大大小小的集市上，洋溢在分分秒秒的空气里。虽然看不到“年”的影子，却能够感受到“年”的味道。

         那一张张富贵有“鱼”的年画，那一张张生动形象的“门神”，那些传承了百年千年的版画，便是那古老而深长的“年” 的味道。

         那一幅幅大大小小，长长短短，红红火火的对联，那一个个姿态万千的“福”，便是那浓烈而热闹的“年”的味道。

        那些千姿百态的红红的灯笼，那些装满喜庆，时刻准备听从安排，制造欢乐的鞭炮，便是那亮亮的响响的“年” 的味道。

        那些统统被称作年货的东西，百种味道，千般形态，万般模样，置办年货的黎民百姓，在集市上摩肩接踵，各买所需，心满意足地把年货买回家，家家户户便有了“年”的味道。

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         小时候，对于懵懂幼稚的我们，年的味道好多好多，好长好长。

        就是除夕下午，和父亲一起到祖坟给逝去的先人烧纸，把一年又一年累积的哀思，又一次寄托在一堆燃烧过的灰烬之中的味道……

         就是打扫庭院，张贴对联，燃放一挂鞭炮，欢欢喜喜准备迎接大年初一到来的味道……

         就是等着要吃尚在锅里煮着，已经弥散着香味的肉，那种分分秒秒浸透着渴望和等待的幸福的味道……

         就是父母三十晚上给的新新的添岁钱，尽管只是几角，却已融进了生命又一个年轮的味道……

        就是穿母亲在油灯下，用细细的灯光纳成的新鞋新衣新裤，一衣一件，一针一线，穿引着季节的冷暖，母亲用“心”缝制出年的味道……

       就是大年初一，天尚未亮，早早地起来，在祖宗的牌位前虔诚地见主，磕头作揖，而后便是走家串户给本族长辈一个一个磕头拜年的味道……

       年味，只属于小的时候。

       年味，只属于故乡。

       年味，只属于过年的那个“过”。

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        年味，是关于“年”的一组交响乐，一场舞台剧。演奏者和演员就是你，就是我，就是他和她；就是年迈苍苍，被一个接着一个的“年”辛劳成满头白发，道道皱纹的我们的父母；就是为“年”而快乐而欢跃而长大而奔波而忙碌而渐渐褪去青涩的我们；就是陶醉在“年”中的青春年少或者尚在襁褓中的我们的儿孙。

        年味啊，是一年到头，人间独有的群体盛典，她是一种胜过喜悦的喜悦，超越隆重的隆重，漫过氛围的氛围；是通天、通地，通心、通情的空前盛况……

        我们都在年味中感知人世，理解生活，感受冷暖。

        我们都在年味中长大，在年味中成熟，在年味中老去……

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        年味，是无论贫穷和富有，都可以尽情感受的一种浓浓的味道——等候与期待，迎接与盼望，忙碌与喜悦，停靠与重整，畅想与希望。   

         年，是迎接春天的盛典。

         一进入腊月，年便徐徐而来，那种日渐浓烈的氛围在缭绕着喜庆，洋溢着欢乐，氤氲着美好，涌动着希望。

        年的味道，是生活的味道，是家的味道，是岁月的味道，是风雨的味道，是永无止境的味道。

         年的味道，有我的味道，也有你的味道；有今天的味道，也有明天的味道。