作者：纯子

此刻推窗，推开了整座秦岭的寂静，八百里青苍在雪线下呼吸：终南的松针，灞桥的柳絮，都蜷进这床新缝的云絮被里。

腊汁肉在陶瓮中炖煮唐朝的月光，掰碎的馍块正吸吮历史的浓醇。

汤勺搅动时，星辰便在羊羹中浮沉；掰碎的，岂是麦穗积攒的日光？

我们曾是彼此碗里迷路的茴香籽，在岁末的蒸汽中重逢又消散。

当永宁门将最后一道霞光收进瓮城，我突然读懂：离别是最古老的佐料，它让相逢的香气穿透肋骨直抵心脏。

看那雪：正在给每道山脊敷上银创药，骊山的褶皱里，藏着烽火熏不黑的温存。

此刻钟楼收拢所有驿马的蹄声，在琉璃瓦上结晶成盐。

我们都是被岁月腌制的辣子，越是陈年越懂得如何点燃自身。

舀一勺滚烫的汤递给西风吧，让渭水替我们记住：

寒冷，原是为了让相拥，成为天地间最庄严的祭祀。

雪停了。

冰峰开始反刍银河，羊肉泡馍的香气渗进砖缝，整座长安在瓷碗中重新铺展。

那些走散的名字正沿蒸汽上升，为云端诸神演示：人间至味，原是用别离熬煮的团圆。

请收下这碗终南雪水酿的时辰，当子夜在雁塔檐角碎成更声，我的祝福会薄得像扯不断的糖画，在你们掌纹里甜成来年的小溪。

而秦岭依然矗立成时间的汤匙，一勺，一勺，舀尽苍茫。